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Gianni ha 52 anni, fa il commercialista in una città di provincia tra Emilia e Lombardia e da fuori sembra avere tutto: casa di proprietà, due figli all’università, studio avviato, matrimonio che dura da 25 anni. Il tipo di uomo che i vicini descrivono come “una persona perbene”. Da dentro, Gianni si sentiva morire un pezzo alla volta.
Un mobile della casa
Con Paola ci parlano. Di bollette, della caldaia che perde, del figlio che ha dato l’esame. Conversazioni utili, pratiche, svuotate di qualsiasi calore. «Se provo a ricordare l’ultima volta che mi ha toccato — non dico fare l’amore, intendo un gesto di affetto vero, una carezza sulla guancia, un bacio che non fosse il beccuccio meccanico della buonanotte — non ci riesco. Da almeno cinque anni. È come vivere con una coinquilina educata che gestisce la casa e si aspetta che tu paghi le bollette.»
Gianni ha provato a parlarne. Più di una volta, in modi diversi. «Le dicevo: Paola, mi manca il contatto. Mi manca sentirti vicina. Lei mi rispondeva che ero esagerato, che a cinquant’anni non si può pretendere la passione dei vent’anni, che dovevo pensare alla famiglia e smetterla con queste lamentele. Mi ha fatto sentire sbagliato per il fatto di avere ancora dei bisogni. Come se desiderare tua moglie fosse una cosa di cui vergognarsi.»
«Il punto più basso è stato una sera in cui mi sono avvicinato a lei sul divano. Le ho messo una mano sulla gamba — piano, quasi con timidezza, come farebbe un ragazzino al primo appuntamento. Lei l’ha spostata senza neanche guardami e ha detto: “Dai, sto guardando la TV.” In quel momento ho capito che per Paola io non ero più un uomo. Ero un mobile della casa. Una cosa che stava lì e che ogni tanto faceva rumore.»
Gianni si è chiuso. Ha smesso di provarci, di chiedere, di sperare. Ha messo su sette chili, ha smesso di uscire con gli amici, ha iniziato a bere un bicchiere di troppo dopo cena guardando programmi che non gli interessavano. «Mi guardavo allo specchio la mattina e vedevo un vecchio. Non per le rughe — per lo sguardo. Avevo gli occhi di uno che si è arreso.»
Simona: la dichiarazione dei redditi che ha cambiato tutto
Simona è arrivata in studio a gennaio per la dichiarazione dei redditi. Quarantaquattro anni, divorziata da due, capelli castani con un ciuffo che le cadeva sull’occhio sinistro, un cappotto verde scuro e un profumo che Gianni ha sentito prima ancora di vederla. «Non è stata una cosa da film. Niente colpo di fulmine, niente scintilla al primo sguardo. È entrata, si è seduta, e abbiamo parlato di detrazioni fiscali per quaranta minuti. Quando se ne è andata, non ci ho pensato più.»
Il secondo appuntamento — quello per i documenti mancanti — è stato diverso. «Ha finito le carte in venti minuti. Poi ha iniziato a farmi domande. Non sul lavoro — su di me. Cosa mi piaceva fare, dove andavo in vacanza da ragazzo, che musica ascoltavo, se mi piaceva cucinare. Rispondevo e mi accorgevo che sorridevo. Sorridevo davvero, non per educazione. Nessuno mi faceva quelle domande da anni. Per Paola le mie opinioni erano rumore di fondo. Per Simona erano interessanti.»
I primi incontri fuori dallo studio sono stati innocui. Un caffè al bar di fronte, poi un pranzo veloce, poi un aperitivo che si è allungato fino alle nove di sera. «Con Simona ridevo. Ridevo con la pancia, con le lacrime agli occhi, piegato in due sul bancone del bar come non mi succedeva da non ricordo quando. Lei aveva un modo di raccontare le cose — i suoi clienti, il suo ex marito, la figlia adolescente — che mi faceva sentire vivo. Mi guardava come se fossi una persona interessante. Come se le mie parole avessero un peso.»
Il giovedì pomeriggio
La prima volta è stata a casa di Simona, un giovedì pomeriggio di marzo. Gianni aveva detto a Paola che aveva un appuntamento con un cliente fuori città. «Sono arrivato da lei con le mani che sudavano e il cuore a mille. Avevo 52 anni e tremavo come un ragazzino. Avevo paura di tutto — di non piacerle, di non essere all’altezza, di non riuscire, di fare una figuraccia che mi avrebbe perseguitato per il resto della vita.»
Simona gli ha aperto la porta con un sorriso e un bicchiere di Prosecco. «Siamo andati sul divano, abbiamo bevuto, e a un certo punto lei mi ha preso il viso tra le mani e mi ha detto una cosa semplice: “Rilassati, Gianni. Siamo qui per stare bene.”»
«Quando mi ha baciato ho sentito qualcosa sciogliersi dentro di me. Non il desiderio — quello c’era da settimane. Qualcos’altro. La tensione. La vergogna. La sensazione di essere inadeguato che mi portavo addosso da cinque anni. Simona mi toccava con una lentezza che mi faceva impazzire — le mani sulla schiena, le labbra sul collo, le dita che sbottonavano la camicia un bottone alla volta. Nessuno mi toccava così da anni. Nessuno mi faceva sentire che il mio corpo meritasse attenzione.»
Del sesso Gianni racconta poco — per pudore, non per mancanza di dettagli. «Quello che posso dire è che quando è finito, sono rimasto steso nel suo letto a fissare il soffitto con gli occhi lucidi. Non per la colpa — per la commozione. Mi ero dimenticato com’era sentirsi desiderato. Mi ero dimenticato che il mio corpo poteva dare piacere a qualcuno. Simona mi ha appoggiato la testa sul petto e siamo rimasti così per mezz’ora senza dire una parola.»
La rinascita
Quello che è successo dopo quel giovedì lo descrive come una rinascita. «Sono tornato a casa e per la prima volta in anni non provavo rancore verso Paola. Non ero arrabbiato, non ero frustrato, non ero triste. Ero sereno. Quella tensione che mi portavo addosso — quella sensazione costante di essere rifiutato, di non bastare — era scomparsa.»
Le settimane successive hanno confermato il cambiamento. Gianni ha ricominciato ad allenarsi — prima una camminata, poi la palestra, poi la corsa la mattina presto. Ha perso sei chili. Ha ripreso a vestirsi con cura, a farsi tagliare i capelli ogni tre settimane, a mettersi il dopobarba anche quando non usciva. «I colleghi mi dicevano: ma che ti è successo? Sembri un altro. Mio figlio mi ha chiamato e mi ha detto: papà, hai una voce diversa, sembri contento. E la cosa incredibile è che anche Paola se ne è accorta.»
Il paradosso è che la relazione con Simona ha migliorato il matrimonio di Gianni. «Siccome non cercavo più da Paola quello che lei non poteva — o non voleva — darmi, ho smesso di essere quel marito lamentoso e pesante che la inseguiva per casa chiedendo affetto. Ero più leggero, più disponibile, più presente. E lei, forse sentendo il cambiamento, ha iniziato a riavvicinarsi. Una sera mi ha preso la mano mentre guardavamo un film. Non succedeva da anni. Ho stretto quella mano e ho sentito gli occhi riempirsi di lacrime.»
Oggi
Gianni vede Simona ogni giovedì pomeriggio. È il suo appuntamento con sé stesso, con la versione di sé che gli piace essere. «Non so quanto durerà. Non so se Paola scoprirà mai niente. So solo che oggi sono un uomo migliore — come padre, come professionista, e sì, anche come marito. Una volta la mia terapeuta mi ha chiesto cosa mi rendeva felice. Le ho detto: il giovedì. Non ho spiegato perché.»
«Se devo essere onesto — e questa è una confessione, quindi lo devo essere — io devo la mia rinascita a una donna che non è mia moglie. Simona mi ha restituito un’identità che avevo perso. Non mi ha chiesto di lasciare Paola. Non mi ha chiesto niente. Mi ha solo detto: “Rilassati, siamo qui per stare bene.” E da quel momento, per la prima volta in cinque anni, sono stato bene davvero.»
La storia di Gianni è quella di tanti uomini che superati i cinquant’anni si sentono invisibili nel proprio matrimonio. Come racconta chi studia il tradimento nella coppia, a volte una relazione parallela non distrugge il rapporto — paradossalmente, lo tiene in vita. Chi si riconosce nella sua situazione troverà utile capire le vere ragioni per cui si tradisce.
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Il parere della redazione
La storia di Gianni è quella che colpisce di più perché parla di qualcosa che migliaia di uomini vivono in silenzio: diventare invisibili nella propria casa. Cinque anni senza una carezza, senza uno sguardo che non fosse di rimprovero. Simona non gli ha dato solo il giovedì pomeriggio — gli ha restituito il diritto di sentirsi un uomo. Il paradosso è che oggi anche Paola ne beneficia, senza saperlo. Giusto o sbagliato non lo sappiamo. Ma funziona — e a volte è l’unica cosa che conta.
